Седой песок. Горбатый горизонт.
Богиня на серебряной монете.
Которую весну, который год
мы мечемся по обжитой планете,
по бездорожью чертим письмена,
достойные старинного узора,
а жизнь - одна. Да ведь и смерть одна,
от из-под век полузакрытых взора
сокрытая. Чем кончится весна?
А осень близится...