Погоды нет.
В городе не бывает погоды,
как, впрочем, и времени суток.
Просто
в домах зажигаются окна.
Личность, похожая на крокодила,
неторопливо дожевывает хлеб.
С ее рук сыплется
какая-то шелуха, мякина,
она превращается
в мелкие капельки света,
блестящие, как бриллианты.
Толстая серая машина
наезжает на них и гасит,
и в небе,
между Сириусом и горизонтом,
загорается
громадная реклама пива.