Январь как дерево навис
Над снега вытоптанным хрустом,
И как-то безнадежно пусто
Тобой распорядилась жизнь...
В чем смысл твоих лукавых век?
Куда ты свой направишь бег?
Кому сказатеньки, мой друг,
Всю боль твоих озябших рук?
Пройдем еще одну версту,
Пропьем еще одну зарплату,
Чтоб даже Понтию Пилату
Приснились черти на мосту!