на смерть Высоцкого
Ты – легкий шорох в тишине,
твой чуткий сон известен мне,
как вкус разлуки.
Ты был, ты мыслил среди тьмы,
средь нескончаемой зимы
ты жил на свете –
остались только прах да пыль,
полу-легенда, полу-быль
безбрежной муки,
и, потеряв тебя, теперь
ломлюсь в незапертую дверь
я на рассвете.